Historias de chat. Maratonista

Una mucama joven me abre la puerta del chalet y me invita a esperar en la recepción. La casa huele a esencias frutales y está perfectamente limpia y ordenada. Alcanzo a ver la sala principal que tiene detalles que me llenan de alborozo: gran cantidad de libros en los estantes, un centro musical rodeado de cientos de CDs, y obviamente una computadora encendida con salvapantallas de paisajes marítimos.


Espero exaltada, escuchando el latido de mi corazón, que parece chocar con las paredes de ladrillo para caer luego en la gruesa moquette. A esta altura una no espera conocer a un Brad Pitt, sino a alguien con quien poder tener una conversación amena durante la cena.


Lo conocí en mardel-chat, su nickname era Maratonista. Lo que más me atrajo en principio fue su sentido del humor. Es sabido que si un hombre te hace reír ya tiene el 50% ganado. Su humor era inteligente, autodirigido y muy original.

Entonces pasamos al Messenger, sin webcam. Odio las webcam, y él también.

Ahí nos enteramos que éramos vecinos. Si, su chalet queda a la vuelta de mi edificio, lo cual revalorizó el dicho "el amor puede estar a la vuelta de la esquina". Antes que nada, recordando terribles experiencias anteriores, me las arreglé para interrogarlo sutilmente acerca de sus hábitos de higiene y demás detalles que hacen a lo olfativo y pasó la prueba de fuego. Después de una semana de chatear continuamente, decidimos que era hora de conocernos y me invitó formalmente a su casa.

Y acá estoy. Esperando que aparezca atravesando la arcada de madera que une esta salita con la sala principal.

Siento pasos y me pongo de pie. Una ráfaga de perfume varonil antecede a quien se esta acercando. Vamos bien.

El anciano de cabello blanco con bastón se acerca lentamente y me extiende su mano derecha. Tiemblo. No se si salir corriendo o saludar. No se si reírme o llorar.

-Bienvenida, Princesa- me dice y le tiembla la mano al estrechar la mía- tengo dos noticias para darte, una es buena y la otra mala, como te imaginarás.

Yo no tengo voz, intento decir algo pero solo consigo abrir la boca y dejarla así, como una O.

-La buena es que yo no soy Maratonista- dice el anciano rápidamente.

- Ahhh- digo y más que decir es un suspiro de alivio.

- Y la mala...– dice y al mismo tiempo hace su ingreso la mucama que me había abierto la puerta, empujando una silla de ruedas.

- Hola Princesa. Perdón por no habértelo dicho antes, pero deduje que si te lo decía no vendrías nunca.

El hombre que está sentado en la silla de ruedas tiene la mirada dulce y es encantador. En sus manos tiene un ramo de flores que me extiende casi como un ruego. Es hermoso.

Empiezo a reírme, me río fuerte, me río hasta las lágrimas. Comprendo la ironía del nickname y me causa mucha gracia.

El también se ríe mostrando sus dientes perfectos.

Entonces me arrodillo y nos abrazamos.